DESPIERTA POETA…
de Goyo Schang
“POETA ES AQUEL QUE EN MEDIO DE LAS DIEZ MIL COSAS
QUE NOS DISTRAEN, ES CAPAZ DE “VER”
LO ESENCIAL Y LLAMARLO POR SU VERDADERO NOMBRE”.
RUBEM ALVES
YO POETA DECLARO
Yo poeta declaro que escribir poesía
es decir el estado verdadero del hombre
es cantar la verdad es llamar por su nombre
al demonio que ejerce la maldad noche y día.
El poeta es el grito que libera la tierra
la primera montaña que divisa la aurora
la campana que toca la canción de la hora
el primer corazón que lastima la guerra.
Colocado en vanguardia sin que nunca desate
su unidad con los pueblos su visión del conjunto
el poeta es el hombre que primero está a punto
para hacerse con bríos a la mar del combate.
El poeta es el pueblo que a morir se resiste
en la súbita noche donde todo se olvida.
Donde no hay libertad no hay poeta con vida.
Ningún pájaro vuela donde el aire no existe.
Yo poeta declaro que la cólera es una
cuando hay algo que atenta contra el sol que nos guía.
Languidece el poeta si la tierra se enfría
cuando no hay corazón ni justicia ninguna.
Yo poeta declaro que en el duro camino
del tiempo en el poeta se halla siempre un hermano.
Yo poeta declaro que el poeta es humano
aunque a veces nos haga presentir lo divino.
agustín MILLARES SALL
Álzate y anda entre los vivos,
lucha con los vivos, gánate el pan.
Hombre, haz que las flores sean para los vivos,
haz que el aceite sea para los vivos
y el vino de la vid para la vida".
Pablo Armando Fernández, poeta
Tú, que escribes de besos y sombras
que eres una lágrima llorona
y que andas de bragas y plumeros,
comienza a escribir sobre tallas
sobre aquellas cosas que duelen y lastiman
sobre blancos y negros, cojos y hambrientos.
No calles más poeta dormido,
y si andabas despierto no te hagas el distraído
que de pájaros heridos ya hay varios cuentos.
Nada como la noche para hacer macanas
pues tú, que te gustan las madrugadas
busca una buena rama y has leña de ombligo
que nadie haya hecho, y ahí, ¡atacas!
Una vez que muerdes, te acostumbras,
y ya nadie será tema de asombro, solo ella,
que extrañara esos besos de letras y palabras.
Y ahí comienzas con tu huella sobrada
te extrañarán en el café y debajo de las sábanas
pero tú, inmutable, ya eres corrosivo y duende de tarde.
Has perdido con tantas sueltas barbaridades
que como todo rio, has dejado que pasen.
Comienza a parir poeta dormido
que tus versos huelan a sangre y temas de olvido,
a culebrillas y lagartos envenenados
a gritos desesperados y a honestos reclamos.
Nada se compara con un alma fraguada
que se ha hecho en un tarro lleno de verdades,
ni una manada de caballos desbocados
que rompen el cerco de las vanidades y otros yerbatales.
Ay como duele poeta que hayas olvidado las verdades
deja de jugar a las muñecas y a la sangría de las oportunidades,
a la inspiración que aflora como espada de papel,
y a aquellos tamangos que andan por el renglón
de todos los cánticos de todos los engaños.
Has visto, un día se comienza y ya no hay retorno
pues cuidado con quemar ese seso sin sombrero
ya que hoy día, la capa de ozono anda de jolgorio.
Goyo
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