EL VALLE DE LA LUZ
(THE VALLEY OF LIGHT)
"La verdadera tragedia de la vida
es cuando los hombres le temen a la luz".
El Valle de la Luz es una película interiorista y bellamente filmada sobre la búsqueda de un joven para dar sentido a sus experiencias y encontrar un nuevo significado a la vida. Si bien esta película trata temas importantes como el suicidio del esposo de Eleanor y la prematura muerte de Mathew, el contenido se maneja con reverencia y sensibilidad.
El Valle de la Luz se siente como un viaje al pasado, como si fuera una película para televisión, aunque no es tan antigua. La historia sencilla, llena de esperanza y melancolía, me recuerda a algo que habría visto en una aburrida tarde de sábado en los noventa, que es la vibra general de cualquier producción del Salón de la Fama de Hallmark. Eso no quiere decir que sea mala; más bien, me pareció un cambio de ritmo bienvenido considerando que he estado viendo maratones de romances del Canal Hallmark durante la mayor parte del año
La película cuenta la historia de un veterano de la Segunda Guerra Mundial que termina en la zona rural de Carolina del Norte. Noah (Chris Klein) regresa a casa y encuentra a sus padres muertos, a su hermano encarcelado y la casa familiar embargada. Sintiéndose perdido, como si el mundo hubiera seguido adelante en su ausencia, vaga por el campo guiado por arroyos y ríos. Un día, se encuentra con un hombre (Robert Prosky) que lo dirige a un pueblo cercano donde podría encontrar gente que pueda ayudarlo.
Noah ve que los residentes son realmente acogedores, sobre todo cuando descubren que tiene talento para la pesca. Enseguida se encariña con Matthew (Zach Mills), un niño mudo que vive con sus abuelos (Jay O. Sanders y Betty Moyer). Ambos son justo el compañero que el otro necesita. Noah encuentra en Matthew a alguien a quien cuidar y cuidar mientras se readapta a la vida en sociedad. Matthew, mientras tanto, prospera junto a su nuevo mejor amigo, quien le permite aprender y crecer a su propio ritmo. Su vínculo se fortalece al acompañarse en trabajos esporádicos y salidas de pesca, y esta relación empieza a aliviar la soledad de ambos.
NOTA DEL AUTOR
Rara vez voy a pescar, aunque tengo recuerdos (y una foto) de pescar en el pequeño ramal que atravesaba nuestra granja en el noreste de Georgia. Atrapar un pez de un dedo era todo un logro. La verdad es que no tengo talento para la pesca. A veces un poco de suerte, pero ningún talento. Nunca he pescado nada con un señuelo artificial, por ejemplo. Pero tengo un hijo, Scott, que tiene un don extraordinario para pescar. Una vez, cuando era muy pequeño y estábamos de vacaciones en una casa junto al lago, lo vi ir al lago, arrodillarse y colocar la palma de la mano sobre la superficie del agua, como en un ritual de una inocente ceremonia religiosa. Empezó a pescar y a atrapar. Me quedé a su lado. Usé el mismo equipo, el mismo cebo. Pesqué a centímetros de donde él estaba lanzando. No recuerdo haber mordido nada. Ese gesto de tocar la superficie del agua me ha acompañado durante años y es el punto clave de esta historia.
Sin embargo, esta no es una historia sobre mi hijo ni sobre pesca, sino sobre el misticismo del don. Es un rasgo que siempre me ha inspirado: esa persona que, por naturaleza, tenía una forma de hacer algo que, a la larga, era inexplicable, pero a la vez reflexiva. El artista. El músico. El jardinero. El mecánico. El ingeniero. El chef. Cualquier cosa. Siempre he tenido la costumbre de imaginar el escenario de una historia, pero he elegido una zona real para esta propuesta: la región alrededor de Hiawassee, Georgia, y Hayesville, Carolina del Norte. Sin embargo, el valle creado para este propósito —el Valle de la Luz— es puramente ficticio, y los personajes residen solo en mi imaginación.
En esa zona, existe una peculiaridad en la distribución del río Hiawassee. En Georgia, es Hiawassee; en Carolina del Norte, es Hiwassee. Para evitar confusiones entre los lectores y evitar que los editores escriban interrogantes en los márgenes de mi manuscrito, he optado por usar Hiawassee. Digamos que es un prejuicio contra la población de mi estado natal. En esta historia, hay una excelente lubina y mucho bagre. Consideren la obsesión por el bagre como otro prejuicio. De joven, cuando pescaba en Beaverdam Creek y el río Broad, era por bagre. Para mí, el bagre es una criatura noble y, bien preparado, un festín memorable, aunque ahora mi sistema digestivo suele reñirme cuando dejo una de esas maravillosas escamas de pescado de "buffet" que definen la cultura del Sur.
