ATAHUALPA YUPANQUI: TÚ CREES QUE ERES DISTINTO PORQUE TE DICEN POETA Y COPLAS...

El Poeta

Atahualpa Yupanqui

“POETA ES AQUEL QUE EN MEDIO 

DE LAS DIEZ MIL COSAS QUE NOS DISTRAEN, 

ES CAPAZ DE “VER” LO ESENCIAL 

Y LLAMARLO POR SU VERDADERO NOMBRE”. 

RUBEM ALVES

"Hombre, redime al hombre vivo. 

Álzate y anda entre los vivos, 

lucha con los vivos, gánate el pan. 

Hombre, haz que las flores sean para los vivos, 

haz que el aceite sea para los vivos 

y el vino de la vid para la vida".   

Pablo Armando Fernández, poeta cubano.

Tú crees que eres distinto, 

porque te dicen poeta, 

y tienes un mundo aparte, 

más allá de las estrellas.

Tú crees que eres distinto, 

porque te dicen poeta, 

y tienes un mundo aparte, 

más allá de las estrellas.

De tanto mirar la luna, 

ya nada sabes mirar. 

Eres como un pobre ciego, 

que no sabe a dónde va.

Vete a mirar los mineros,

los hombres en el trigal,

y cántale a los que luchan, 

por un pedazo de pan.

Poeta de ciertas rimas: 

vete a vivir a la selva, 

y aprenderás muchas cosas, 

del hachero y sus miserias.

Poeta de ciertas rimas: 

vete a vivir a la selva, 

y aprenderás muchas cosas, 

del hachero y sus miserias.

Vive junto con el pueblo; 

no lo mires desde afuera, 

que lo primero es el hombre, 

y lo segundo, poeta.

De tanto mirar la luna, 

ya nada sabes mirar. 

Eres como un pobre ciego, 

que no sabe a dónde va.

Vete a mirar los mineros,

los hombres en el trigal,

y cántale a los que luchan, 

por un pedazo de pan.

COPLAS DEL PAYADOR PERSEGUIDO Atahualpa Yupanqui Con su permiso voy a entrar aunque no soy convidado, pero en mi pago un asado no es de nadie y es de todos, yo voy a cantar a mi modo después que haya churrasqueado. Yo sé que muchos dirán que peco de atrevimiento, si largo mi pensamiento pal rumbo que ya elegí, pero siempre ha sido así galopiador contra el viento. La sangre tiene razones que hacen engordar las venas, penas sobre pena y penas hacen que uno pegue el grito, la arena es un puñadito, pero hay montañas de arena. No se si mi canto es lindo o si saldrá medio triste, nunca fui zorzal ni existe plumaje más ordinario, yo soy pájaro corsario que no conoce el alpiste. Vuelo porque no me arrastro que el arrastrarse es la ruina, anido en árbol de espina lo mesmo que en cordillera, sin escuchar las zonceras del que vuela a lo gallina. No me arrimo así nomás a los jardines floridos, sin querer vivo advertido pa' no pisar el palito, hay pájaros que solitos se entrampan por presumidos. Aunque mucho he traqueteado no me engrilla la prudencia, es una falsa experiencia vivir temblándole a todo, cada cual tiene su modo la rebelión es mi ciencia. Yo soy de los del montón no soy flor de invernadero, igual que el trébol campero crezco sin hacer barullo, me aprieto contra los yuyos y así lo aguanto al pampero. Acostumbrado a las sierras yo nunca me se marear, y si me siento alabar me voy yendo despacito, pero aquel que es compadrito paga pa' hacerse nombrar. Si me dicen "señor" agradezco el homenaje, mas soy gaucho entre el gauchaje y soy nadie entre los sabios, y son para mi los agravios que le hagan al paisanaje. La vanidad es yuyo malo que envenena toda huerta, es preciso estar alerta manejando el asadón, pero no falta el varón que la riega hasta en su puerta. El trabajo es cosa buena es lo mejor de la vida, pero la vida es perdida trabajando en campo ajeno, unos trabajan de trueno y es parotros la llovida. El estanciero presume de gauchismo y arrogancia, el cree que es extravagancia que su pión viva mejor, mas no sabe ese señor que por su pión tiene estancia. El que tenga sus reales hace muy bien en cuidarlos, pero si quiere aumentarlos que a la ley no se haga el sordo, que en todo los pucheros gordos los choclos se vuelven margos. Yo vengo de muy abajo y muy arriba no estoy, al pobre mi canto doy así lo paso contento, porque estoy en mi elemento y ahí valgo por lo que soy. Cantor que cante a los pobres ni muerto se ha de callar, pues ande vaya a parar el canto de ese cristiano, no ha de faltar el paisano que lo haga resucitar. Si alguna vuelta he cantado ante panzudos patrones, he picaneado las razones profundas del pobrerío, yo no traiciono a los míos por palmas ni patacones. Si uno canta coplas de amor de potros de domador del cielo y las estrellas, dicen "que cosa más bella si canta que es un primor", pero si uno como Fierro por ahí se larga opinando, el pobre se va acercando con las orejas alertas, y el rico bicha la puerta y se aleja reculando. Tal vez, alguien haya rodado tanto como rodé yo, pero le juro, créamelo que vi tanta pobreza, que yo pensé con tristeza "Dios por aquí y no paso". Nadie podrá señalarme que canto por amargao, Si he pasado las que he pasado quiero servir de advertencia, el rodar no será ciencia pero tampoco es pecado. Amigos voy a dejarlos está mi parte cumplida, es la forma preferida de una milonga pampeana, canté de manera llana ciertas cosas de la vida. Ahora me voy no se a donde pa mi todo rumbo es bueno, los campos con ser ajenos los cruzo de un galopito, guarida no necesito yo se dormir al sereno. Y aunque me quiten la vida o engrillen mi libertad, o aunque chamusquen quizá mi guitarra en los fogones, han de vivir mis canciones en el alma de los demás. No me "nuembren" que es pecao y no comenten mis trinos, yo me voy con mi destino pal lao donde sol se pierde, tal vez alguno se acuerde que aquí canto un argentino...