MI PAIS
(de los Versos de un conjurado)
HE AQUÍ QUE SOY POETA
Y MI OFICIO ES ARDER...
Efraín Bartolomé
Mi país se convirtió en hombres de palo,
que esperan el holocausto gris,
la sangre transpira en triste expresión
mientras se desborda la incontinencia culpable
El soliloquio tañó en recóndita reclusión
y en su abdomen no hiende la explosión,
el sueño desprecia la noche
como la noche desprecia al sol
En oscura tienta va marcándose la traición
duerme en amago cobarde un pueblo enjuto,
que despertará acaso el sol en caliente dolor,
¿Arderá como siempre ardió?
En artillera veloz, voló como un andarín
que busca holgura y compasión,
mientras el hombre de palo en estatua posó,
el otro mirando ante el vejamen no arqueó,
un paso al frente emprenderá
cuando la luz del día marque
Si es suyo el coraje,
¿Dónde está su valor?,
por Dios hombre de palo despabila ya….
Francisco Alarcón
El Mundo se acabará
cuando ya nadie luche,
cuando no se propague el amor,
cuando no brillen más sonrisas,
cuando no reviva la esperanza.
Estamos a tiempo.
cuando ya nadie luche,
cuando no se propague el amor,
cuando no brillen más sonrisas,
cuando no reviva la esperanza.
Estamos a tiempo.
Poeta Ícaro
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